Мой район не Голливуд, а я не Майкл Кейн,
Город такс не Элей, я же не Зик Кей.
Врубайся, за спиной тыща верст
И я по-прежнему в игре, будто Аут Лост.
Это не трек, это пуля, что снесет мозг,
Я отправлю на твою могилу шесть роз.
Это не игры в гейнста,
Я давно пережил синдром Ллойда Бэнкса.
Дай Бог в 40 лет иметь запал Голс Вейса,
И не быть смешным, как прическа Эйса.
Вижу суть без розовых линз,
Мои рифмы — это армия пчел убийц.
Я по холодному горяч, но я не мимз
Голос рычит как питбуль, но я не Биг Твинс.
Старой закалки, как Айс Ти
Я и мой стайл, это как Диблаки стайлс пи.
Уже не актуален голубой экран,
И... Награды в духе гран-при.
Ведь есть цифровое поле,
Правильный подход и лужа превратится в море.
И может твоя смерть тебя поджидает в холле,
Вряд ли, у нее лицо Анжелины Джолли.
Рэп не терпит ласки,
Эй, ты не волк, ты даже не похож на Хаски.
Мой стайл магнум, твой же пистолетик дамский,
Это мое кино, но я не роман Полански.
Ты не Франк Синатра, ты Поплавски,
Хочешь совет? Ну если так, по-братски
Должен быть стержень, а не просто кепки цацки
Вид дурацкий, лови — ветер Аляски.

Чтоб читать как я, нужны стальные связки
Это тебя накроет, как гашиш афганский.
Я, мать его, тигр, а не котик сиамский
Лови — ветер Аляски.

Это не сопли по-мексикански,
Не рэп про клубы и про то, как мы тусим по-хамски.
Верю в Бога, но у микрофона жгу по-адски
Лови — ветер Аляски.