Жизнью в окнах живут дома.
В каждом окне есть своя судьба.
Жаль нет шансов попасть туда
Навсегда, навсегда в эти окна.

Жизнью в окнах живут дома.
В каждом окне есть своя судьба
Жаль нет шансов попасть туда.
Жаль, но утро сегодня теплей чем вчера.

За шторами город спит прикованный к зиме
Мороз опять написал картины на стекле.
И сквозь узоры, будто злые воры,
В окна дома напротив проникают нагло мои взоры.
Я внутренне впитал суть бытовых картин.
Хотел понять я ее но дал ответ один —
Все это тайна маленького мира,
Спрятана от глаза в окнах серого дома.
Да, но хочется нам хоть иногда
оставить глаза навсегда в судьбе чужого окна.
Казалось это удается, но…
Шторы прячут от глаз ее вот и все.
Как же быть нам? Как же быть нам?
Страшно подойти порой к высоким окнам —
Вдруг сегодня нам скажет наша судьба:
«Вниз из окна, вниз из окна, вниз из окна…»
Мое окно. Мне грустно без него.
Оно как кино — я вижу в нем все.
Картина изо льда мерцает сотнями огней,
Нетронутая чистота стекла мертва под ней.

Сколько опасных, страшных, ужасно долгих лет
Вижу я в окне любимом силуэт.
Секрет я только что открыл сам для себя —
Я не могу нормально жить без этого окна.
Казалось надо бы начать мне все сначала,
Хватит делать так чтобы душа моя снова страдала,
А мне все мало, так ничтожно мало.
Хочу я чтобы любовь моя мне из окна рукой махала.
А я забыл, она же скоро ляжет спать,
И буду я всю ночь напролет о ней мечтать и ждать
И знать что утром я смогу написать стихи
О том, как я не любил всегда петь песни о любви.
За окнами гремят аплодисменты,
Играет ветер-музыкант, деревья-инструменты.
Я не слышу в этой музыке искусства —
Пожалуй только холод и никакого чувства.
Подумал я о том, что кто-нибудь
Похожий на меня ко мне в окно стремится заглянуть,
Он скажет мне «Привет!», бросая взгляд свой зоркий,
«Эй, дядя дядя дядя Звонкий Звонкий Звонкий…»