Опустилась голова душой поникшего поэта.
Ты — за грусть и пустоту. Я ошибался, думал — не за это.
Ведь твои стихи мой хрупкий мир боготворили,
Лили воду когда задыхался, лучами в холод снег палили.
Вобщем, жить мне помогали, а ты просто молча плачешь.
Как ты можешь? Помню ты сказал, что жизнь — это дорога.
Мы идём по ней, и понемногу
Отдаляясь от начала совершаем остановки.
Хоть шаги порой неловки, неуклюжи,
Но стремятся ввысь, за этим правда, перешагивая лужи.
В жизни каждый человек обязательно кому-то нужен.
По вздохам описал любовь, переживания и радость,
Как прогнать из сердца гадость
Ии вскормить в себе живого человека.
А сам упал и стонешь, так нельзя.
Я никогда не буду больше строить замки из прозрачного песка.
Моя душа насквозь видна, она одна, а вас много.
Человек со сцены, со страниц книг или витрины
Может подавать нам свои мысли символично и красиво.
Нам зримы проблемы, но неведомо кем пишутся картины.

Не ждал, не гадал, вокруг меня никто не понимал.
Мечтать устал, прошёл день — сам себя не узнал.

Каждый день что-то меняется вокруг меня.
Внутри меня пока всё тоже, но ситуации настолько непохожи,
Что остаётся удивляться -
Когда все эти люди успевают так меняться?
Слова мои уже не понимают, не принимают,
Мои идеи их теперь не впечатляют.
Говорят, что я неактуален, банален и так далее.
Черствеют на моих глазах — это пугает меня.
Но их скорость дня за собою увлекает, мысли убивает,
Сомневаться меня заставляет
В необходимости тех слов, что писал ранее.
Циник и романтик делят заново мироздание внутри меня.
Устои вперемешку,
Написанное ночью утром вызывает лишь усмешку.
И уже днём я не король, а пешка.
А кто доволен переменами во мне? Конечно те, что
Давили меня всю жизнь, ровняли под одну гребёнку,
Набили кучу синяков, теперь выходит — с толком.
В моём паспорте написано без обиняков:
Уставший романтик, превратившийся в циника.

Не ждал, не гадал, вокруг меня никто не понимал.
Мечтать устал, прошёл день — сам себя не узнал.