Твой деревянный образ плачет любовью
Сгораю у муз на плечах, тону под простынею
Мои сады в плодах, что кровоточат чернилами
Ты знаешь, что сквернослов, но продолжаешь миловать
Прости, я шел по цветам, но не дошел до нектара
Мало ли кто там пронес ману сквозь нирвану
А я царапал щеки и не винил строго строки
Ведь не ищи здесь выхода, мне хватит и вдоха
Мой Бог, я слишком часто доставал вопросами
И голос мой не менялся от возраста
Вот знак, вот судьба, всё так просто,
Но укажи, может, я зря плююсь стихами и прозой
Может, зря жую бумагу, ставлю метки в мыслях
Когда поэты бедны и их песни не вспомнят компакт-диски
Временем слижет мои рукописи к обеду
И только ты вспомнишь эти куплеты
“Богу плевать на тебя и на меня тоже
Он нас создал и большое ему спасибо за это
Это самое главное, что он сделал
Это хорошо, поэтому мы свободны
Но быть свободным — это очень непросто”
Всё по-старому и за душою ни гроша
И вроде кризис должен прийти в возрасте Христа
Мой грех, в том, что я чист и гол, царь двора,
Но почему под черкатней дрожит стол
И я потенциален, как заряженный ствол
Говорят мол, ты вложил мне талант в душу
Но не сказал, как прокормить себя, и я рушу
Держал по ветру не нос, а знамя
Знаю, что не смогу угрызть горло зубами
Верю, что никто не бросит в меня камень
Спрячь меня в дурку, я параноик
Артист, что боится микрофонных стоек