Я получал посылки из будущих лет, моя дочурка писала мне стихами,
И каждое письмо новый шедевр...
Я вчитывался кропотливо и долго в её ровный шрифт левой,
Дабы не упустить ни единый штрих преданных рук по белой бумаге.
Она писала мне о том, как её папа приходил домой пьяный
И она прятала стихи, мечтая, что однажды они меня обрадуют.
Она рисовала мне радугу, пока я блевал в раковину
Или орал на её маму за то, что та пришла домой в 3 утра,
Как будто бы так и надо. Квартира превращалась в поле для драк.
Любовь формальное траханье, а жизнь финансовый траур,
Но что то постоянно отталкивало от того, чтобы послать всё к чертям
Весь этот ничейный театр держался на дочерних слезах:
Один её взгляд связал тысячи пунктов непонимания,
Но этот замкнутый круг всё повторял заново
В небо без памяти женина мать хотела лететь,
Пока за окном гроза и гром, отца нет дома,
От садика до детдома, это посещало Женю в отчаянных попытках сдохнуть
Пока соседи пили чай с тортом, она битый час писала письмо мне о том
Как пиздато жить под крылом, двух не самых удачных мамы с отцом
И это нихрена не похоже на маленький сон. Я плакал в листок
От этих раненых строк. Я не мог представить что смог испоганить
Сам всё...Я испоганил сам всё
Даю обещание, Женя, всё исправлю, настанет тот день
И мы будем самой счастливой семьёй на земле.
С альбомом, где мы все с улыбкой,
Так будет в нашей семье, я обещаю тебе