Перебирая ноги по своей дороге йо,
Мои пути, дожди, разметки, боги.
Они бывают разные:
Одни — чисто белые,
Другие — асфальтированные и грязные.
Но, браза, я люблю топтать тротуар и брусчатку,
Вдыхать стихи окон и ароматы палаток.
По Лесной, мимо стоянки с мечтой...
Студия — мой храм, там обретаю покой.
По дворам в арки мимо быдланских пьянок -
Здесь псы-бродяги зализывают раны,
Молодые мамы, молчаливы дети и дым -
Город на букву М, где каждый один.
Лови мой сплин, но не ходи по моим путям -
Я слишком много потерял...
На моих улицах лица на фоне черного снега,
Мои дороги, дороги только поэтому.

От блокнота до микрофона
Одна дорога, брат, одна дорога.
И если нас с тобой по пути
Тормозни, брат, подвези.

Дорогу делит белый пунктир, дороги делят мир,
Дороги не в нос, дороги — ленты в эфир.
Купюр (Культур) не нужно много — дорога всем одна,
Меня ведет домой, не знаю, куда тебя.
На часах 5:33, клонит в сон
Жара, mic on, теперь кровать и дом.
Вроде плавно прем, джаз в динамиках авто,
Шоссе мокрое, бро, погода — дерьмо.
Одни дороги ведут меня от дома к дому,
Одни — в никуда, но все они режут районы,
Но все они рисуют городскую сеть,
Для кого-то пряник, а для кого-то плеть.
Шоссе, пути метро, трамвайные пути
С шести утра на ходу и так до шести.
Не замечаем этого — просто несем ноги,
Мои дороги, бро, твои дороги