C довольной мордой я по городу шагаю гордо
В плеере убитый растаман с трудом берёт аккорды
На теле майка и шорты, в носке газетный свёрток
Шишки высшего сорта, дунешь? слишком? — будешь мёртвый
По закону черта между Раста и торчками стёрта
Шахматы и бокс одно и то же — это ж виды спорта
Не чешусь под чёрным, не гадаю под винтом кроссвордов
Но менты упёртые знают твёрдо, я — нарик чёртов.
Крутят носами бодро кaк осы возле торта
Welcome to Russia — тут для обыска не нужен ордер
Охота заорать, чтоб слышно было до Нью-Йорка:
«По 228 на зону за план, что за хардкорд-то?!»

Мне трава — не отрава, срал я на ваши нравы!
Трое сотрудников справа трогать не имеют права!
Паранойя — кто я? где я? Может, пару грамм имею...
Не помню даже имени и несу ахинею
Накрыло на взлёт, отойдет пилот вот-вот,
В ход идёт парашют. Выход — выдох, новый вдох
О, мой Бог, лихо вихрем вверх, громкий смех
И вдруг люблю всех вокруг — иной раз тупануть не грех.
Мысли заражённые вирусом посади и вырастут
Раста МС не в силах выразить все капризы каннабиса
Будто выстрел быстро к свету зимой и летом
Прут шишки в излишки, но далеко не для монеты!
Не секрет, что попадают за сбыт — моё дело подать в бит.
Номер 228, вопрос открыт.
Я в хлам убит, статья в носке лежит.
Как курил так и курю... Не бухаю, без обид!