Из Константы. Отцы. Отцы русского Ренессанса.
Не майор, потому что не моё,
Бронь накатана в пять слоёв.
За район пацаны вливают до краёв,
Под мёд с миндалём.
Размера с Mark II медальон,
Номера палённые,
Я уже молчу за того кто за рулём.
Тут днём с огнём,
А ночью с пламенем.
Пускай раненный, но со знаменем.
Валит так, что все замерли,
На таких чешках, что отдыхают все дизайнеры.
Константа, милый, они же братья Вайнеры,
Будем пока есть силы, брата доставать из камеры,
Чтоб брат с нами был.
На меня с кацо, давно уже точат зуб
За дела миграционные,
Но такой аттракцион,
Ни как не влияет на мой рацион.
Всё так же финики с инжиром.
Если б не тренировки каждый день
То наверняка меня бы обложило жиром,
Если надо, то я засверкаю торшером.
Зюнечка и Алишером подгоняем очередное клише вам,
Можем всадить всё до последнего копья
И подъехать на Porshe к вам,
Если чё, есть варианты, будто тазик или косячок.
Брат сказал, что тут братья, но ни Кличко, ни Кличко.
И шороху навести инструментами из под пиджачков, из под пиджачелы!
Эй, ты чё, старичок, когда тут шайба в двадцать дюймов,
Какой может быть хоккей с мячом?
На твой перочинный ща ответит
Илья Муромец с мечом,
Тебя и твои золотые цепи зацепим, подсечём.
Ну шо, родимый, слышно, шо, почём?
Чё бледный такой, а?